4.48

Apago a luz e ando em casa às escuras,

com a tua voz guardada na pele.

Cega, levo as unhas às cicatrizes

na procura dos teus versos.

Levanto a faca para a carnificina,

mas há outra boca,

outra luz,

outra música.

A mão dança,

abre-se como um corpo,

e a luz estala:

quem te inventou?

quem te inventou?

quem te inventou?

4.48 da manhã.

As televisões estão cheias de histórias

mas os teus poemas morreram-me na língua.

Cortemos os membros,

salvemos o espírito

longe

longe

longe

de toda a poesia.