Desmembramento

A luz rasga a carne
e o desmembramento começa:
primeiro a cabeça que me pende sobre os ombros
assim, a jeito de dança
como quem sabe da leveza sombria
por trás de uns olhos cegos.
Depois a boca,
cheia de dedos ferozes
e fome de rasgar gargantas.
Um tremor.
Os poros das minhas mãos.
Um sussurro abafado
talhando as cicatrizes por dentro das costelas e,
finalmente, o peito
astro terrível de pesadelos inomináveis,
Um abrir de olhos
e todas as costelas cedem.
A tua boca como um lugar luminoso.

Prenúncio:
Com a lentidão das tuas mãos
vem a lucidez do asfalto.

O sangue do poeta

Ser esta mulher ao relento;
esta ruína fértil de labaredas
e árvores em osso a crescerem-me nos olhos.
Dar um passo no mundo
e deitar as veias sobre a cama
como o sangue do poeta:
um remexer de trevas
ver o céu arder
e entregar-te o peito
com quem esventra um animal.

No fim,
o silêncio
balouçado em todos os teus medos
e a lembrança:
de todos os pregos nos meus olhos
a tua boca é aquele que mais me dói.

estas plantas mortas

Acordo.

As pernas demasiado reais,

doentes, como unhas a rasgarem a carne dos lençóis.

Ao meu redor, as garrafas vazias sangram

corpos abandonados.

Ouço a minha respiração.

Ouço.

A minha respiração.

Tivesse eu um peito e animais a crescerem-me por dentro

um tigre,

uma hiena

uma águia de bico afiado

para comer esta alma encolhida,

estas plantas mortas

e todos os vasos apagados

Fátima Abreu Ferreira, Esposende, Setembro de 2016